"Moos", le plus beau fanzine littéraire du monde (peut-être)

La fin du monde, hélas, n'est pas la solution à tout

Adrienne Nizet — 2010-04-20T11:19:58Z

la fin du monde...

La ﬁn du monde, hélas n'est pas la solution à tout – cette phrase est écrite sur le mur en face de la porte d'entrée de son appartement, entre deux tableaux. Chaque fois que je pénètre chez lui, elle me glace. Le connaissant, j'y vois une stimulation nécessaire à son élan vital, une incitation à continuer à vivre, malgré tout. A arrêter d'attendre l'apocalypse, qui ne le délivrera pas.

2

Il vit dans l'obscurité, je ne le connais que dans le noir. Il peint des toiles sombres, mais quand je me rapproche de sa palette, il m'encourage à me détacher de son influence. « Tu es plus lumineuse que moi, me dit-il toujours, il faut que ça se voie dans tes tableaux ». Et puis, il se remet à peindre et ne s'occupe plus de moi. En fin de compte, il me donne peu de conseils. Il me répète souvent qu'il « tolère ma présence », ce sont ses mots, parce que je lui paye un loyer, aussi modeste qu'il soit, qui l'aide à arrondir ses fins de mois. Sans cela, il préférerait sa solitude, affirme-t-il. Mais je ne le crois qu'à moitié. Il n'est plus très riche, mais il ne dépense rien. Je suis sûre qu'il s'en sortirait sans la somme que je lui verse mensuellement.

et là...

Et puis, régulièrement, il s'épanche, et c'est dans ces confidences que je trouve la justification de ma présence. Il me parle avec nostalgie d'un temps passé, très lointain à l'entendre. Me raconte quel succès il avait alors, dans les galeries et auprès des mécènes. Je n'en doute pas. Malgré son dos aujourd'hui courbé, je n'ai aucun mal à l'imaginer déambulant, fier, parmi ses toiles admirées par le public. Il a du être très beau. Même noircie, sa classe est indéniable. Mais il m'est impossible de deviner son âge. Alors après qu'il m'ait parlé une fois de plus de sa grande exposition parisienne, je me risque à le lui demander. « Soixante-sept », répond-il. « Et toi ? » Je lui en aurais facilement donné dix de plus. « Moi ? Vingt-six. » Et là, le sentiment immédiat d'avoir prononcé une obscénité.

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Il se tait. Puis une larme coule sur sa joue gauche. Il déteste que je lui pose des questions, je le sais, nos discussions sont toujours à son initiative. Mais le nombre d'années, est-ce si dramatique ? « C'est si mal que ça, vingt-six ans ? », je tente, pour détendre l'atmosphère. Mais non. Il s'assied, fourre rageusement son pinceau dans le verre d'eau dans lequel il nettoie son matériel, et se met à parler, plus vite que d'habitude. De façon plus saccadée aussi. « Tu as l'âge de mon fils », dit-il. « Enfin, pour peu qu'il vive encore. Je ne l'ai jamais vu. Je ne sais même pas s'il est né, en fait. Mais tous les jours, je pense à lui. Et à elle, Greta. Un nom parfait pour une prostituée. »

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« Je ne suis même pas sûr que ce soit son vrai prénom. J'allais la voir souvent, dans la maison close, sur le quai. On passait de bons moments, je venais d'avoir quarante ans, elle était plus jeune mais pas beaucoup. J'étais fasciné par son assurance, j'appréciais qu'elle ne me pose pas de questions, je savourais sa liberté et celle qu'elle me laissait. Mais on s'aimait vraiment, je crois. Ou alors, je me fais des films, avec le temps, je ne sais pas. » Il s'arrête. Il regarde ses tableaux, je le regarde. Il sent que j'attends la suite, il comprend qu'il en a dit trop ou trop peu, il continue, énervé. « Un soir, je suis allée la voir. Elle était rayonnante. Elle m'a dit, tout sourire : J'attends un fils. Je suis resté interdit plusieurs secondes, puis j'ai posé cette question idiote : De qui ? ».

on n'émeut...

Elle m'a regardé, son sourire s'est envolé. J'avais tout brisé. Elle m'a regardé d'un regard noir, terriblement noir, et elle m'a dit « On n'émeut pas les chiens , j'aurais du m'en douter. Tu es comme les autres, un animal. » Elle a commencé à pleurer. Elle essuyait ses larmes avec sa jupe en crinoline, et moi, animal, comme elle disait, je n'ai pas pu m'empêcher de regarder ses cuisses, que son geste dénudait. Un animal, un vrai. Je la désirais alors qu'elle pleurait. Elle m'a mis dehors, je n'ai pas protesté. J'ai bu toute la nuit. Quand je suis revenu, le lendemain matin, la tenancière m'a dit qu'elle était partie avec toutes ses affaires. Je ne les ai jamais revus... »

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Il n'y a rien à dire, et il n'attend pas que je dise quoi que ce soit. Je comprends d'un coup cette phrase assassine dans le hall d'entrée, la noirceur des tableaux, le dos courbé et instinctivement, la solitude de cet homme qui, plus jamais, n'a osé faire l'amour à une femme.

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Nous restons assis côté à côte quelques minutes encore, en silence. Puis il dit : « Chaque fois que je vois un homme de ton âge, je me dis C'est peut-être lui ». Peut-être pas, je sais. Je ne sais pas comment elle savait que c'était un fils, mais je ne remets pas ça en doute. Elle le savait, comme elle savait que l'enfant était de moi. Parce qu'une femme sait ça. Parce que, peut-être, j'étais le seul homme dans sa vie à cette époque-là. Je ne sais pas. J'espère juste qu'il ne me ressemble pas ».

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J'ai envie de prendre dans mes bras cet homme abîmé, mais je sais qu'il ne me le pardonnera pas. Alors je me remets à peindre. Et plus tard, sans rien dire, il me rejoint, un pot de peinture verte à la main.

La fin du monde, hélas, n'est pas la solution à tout

Jérôme Mauche — 2010-04-20T11:17:22Z

la fin du monde...

La ﬁn du monde, hélas n'est pas la solution à tout – une vieille cape cycliste repose au sol malgré la pluie diluvienne qui l'entoure, les enfants sortent de la voiture et se précipitent alors joyeusement pour l'ensevelir un peu plus, ils font en sorte de la piétiner, mais elle résiste ou bien ceux-ci sont déjà partis au loin, ils s'élancent en tout cas, un garde forestier qui assiste à la scène tient les comptes, on ne saurait dire pour l'instant qui des enfants ou du vêtement paraît l'emporter.

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Une vieille femme ne se nourrit plus que d'aliments en boîte pour chat au détriment de son animal qu'elle affame, de cette manière elle finira forcément dévorée comme dans les pires faits divers, la bête intelligente par ses cris d'orfraies attire heureusement au préalable l'attention du voisinage, s'ensuit l'intervention de services sociaux compétents qui le retirent d'entre les griffes de cette vieille folle, tous deux font la une du journal local le lendemain, injustement sur les photographies le plus reconnaissable des deux n'en est pas moins comme toujours la mauvaise créature abusive.

3

Un adolescent découvre que son père sous ses dehors simples et aimants de père de famille n'est autre qu'un narcotrafiquant d'ampleur internationale, prenant son courage à deux mains il enquête à son tour, il réunit suffisamment de preuves et en son âme et conscience se rend à la police pour le dénoncer, or ce n'est autre que le fils complètement junkie lui-même qui pour régler son œdipe cherche à compromettre son pauvre père curieusement effondré, néanmoins la police ayant des doutes préfère les expédier tous deux en cure de désintoxication, cette expérience commune les rapproche, à l'avenir au lieu de sales coups bas ils s'entraideront et non exclusivement en retrouvant de la dope.

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Hospitalisé d'urgence, un homme découvre qu'il est maintenu prisonnier dans ce service médical qui de mèche avec son épouse va tenter sur lui durant quelques semaines une impressionnante série d'opérations et de greffes esthétiques qui échouent toutes plus lamentablement, profitant d'un changement de personnel déguisé en infirmier il échappe à ses persécuteurs mais faute d'ami ou de famille proche auprès desquels se refugier il rentre au foyer conjugal où son épouse l'accueille avec chaleur, néanmoins en son for intérieur elle est relativement incertaine s'il s'agit bien de lui ou d'un autre.

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En débarrassant la table la maîtresse de maison découvre un couvert, une assiette et un verre supplémentaires qui visiblement ont servi, il n'étaient pourtant que tous les deux avec l'enfant à dîner ce soir-là, dans la salle de bain depuis elle se sent épiée, elle se regarde dans la glace, sa belle-mère vient passer quelques jours, ils en profitent pour visiter des curiosités aux alentours, cette femme a beaucoup maigri ces derniers mois et sa santé est déclinante, dans ses bagages elle n'a même pas emporté suffisamment de quoi, son fils s'efforce de revenir chaque fin de journée le plus tôt possible, on insiste pour qu'elle rentre chez elle sans tarder dans une très jolie ville beaucoup plus attrayante et où les distractions ne manquent jamais.

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Un enfant remonte le passé et assiste fasciné à sa propre conception un soir où étudiante encore sa mère se laisse aller à une aventure sans lendemain, s'il entreprend lui-même ce difficile travail de rebirth c'est afin de détourner le liquide séminal de cet amant sans avenir, il échappe ainsi à la vie, coincé dans ce passé il meurt satisfait néanmoins de se voir naître quelques années plus tard un petit frère inconnu nettement plus équilibré, seulement le traumatisme continue à faire des petits, à la génération suivante chacun s'efforce dans cette famille d'échapper à la naissance, cette potentielle mère de famille qui y aspirait en est dégoûtée.

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Durant un concours de tir alors que l'ensemble des cibles a été distribué un participant se présente justifiant d'une inscription préalable, la compétition a déjà débuté, de surcroît son nom ne figure sur aucun listing, de son côté il profite d'un moment d'inattention des organisateurs pour se jeter sous une rafale de tir et s'en sort indemne, ainsi parvient-il à démontrer que jusque sur les stands professionnels et lors des compétitions n'utilise-t-on jamais que de grossières imitations au lieu de balles réelles, dans son esprit il était évident qu'il ne pouvait être que du côté des victimes.

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Un étudiant en droit très sérieux s'amuse en plus de ses devoirs à rédiger pour lui dans les moindres détails d'innombrables mémoires concernant d'imaginaires affaires, afin de les rendre plus crédibles il les affuble du nom de ses condisciples ou d'amis, mais brusquement son entourage se trouve compromis alors dans une impressionnante série d'événements dont certains dramatiquement inexplicables, leur particularité est de suivre exactement à la lettre les cas pratiques imaginés par l'étudiant, la police enquête, faute de preuve il est innocenté, de surcroît il est retenu alors qu'un crime atroce en corrélation avec les faits est commis, sa prescience fait que le plus brillant cabinet d'avocats le remarque et le prend en stage, (...)

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(...) malheureusement au lieu de plaider on le contraint à user de ses dons et poursuivre sa rédaction infinie de cas pratiques en lui soumettant cette fois directement une série de noms qui l'inspireraient, il parvient à s'échapper lorsque comprenant le subterfuge il rédige le propre cas de lui-même versus ce cabinet d'avocat, licencié il perd son procès mais au moins se libère du maléfice qui lui permettait de manœuvrer dans cette matière, par contre maintenant il n'y comprend plus grand-chose.

10

Un homme en instance de divorce traverse la rue alors que le flot de circulation est continu, il se fait renverser par un automobiliste qui plaide son innocence, ce dernier s'avère être justement l'avocat de sa future ex-épouse ce qui a d'autant moins de sens que mari et femme se séparent par consentement mutuel et plutôt en bons termes, l'homme meurt, l'instance s'arrête, il est inculpé pour homicide involontaire, on retrouve dans les papiers de cet homme une lettre faisant état de son souhait de mourir en tuant si possible quelqu'un.

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Un usager dans l'autobus se lève et demande l'arrêt, le chauffeur ouvre la porte arrière mais l'homme est retenu par l'afflux traditionnel de passagers à cette station, une femme se place au travers de la porte pneumatique pour la maintenir ouverte alors que le véhicule redémarre déjà, le voyageur opte pour ne descendre qu'à l'arrêt suivant, la femme regrette de s'être donnée pareillement en spectacle pour aider sans raison cet homme qui la remercie sans excès, elle en profite pour aller jusqu'au terminus, elle y découvre dégagé un vaste terrain très légèrement vallonné, le sentier qu'elle emprunte à son tour est lui aussi susceptible de multiples bonnes actions inévitables, ici et là elle désigne aux promeneurs les racines des arbres qui affleurent du sol lesquelles pourront les faire trébucher, même s'il n'y a pas grand-monde à cette heure-ci.

il converse.../j'aurais pu...

Au volant de son camion un chauffeur routier entreprend d'heurter tout en douceur plusieurs fois de suite un talus herbu, il finit par garer son véhicule sur le parking, il remarque des coups et blessures tout en bas du pare-choc qu'il essuie, il jette alors à la poubelle le kleenex, au téléphone de la cafétéria son épouse lui apprend que leur petite fille à son tour a disparu, armé d'une lampe électrique à plusieurs centaines de kilomètres à la ronde il parcourt les bois qui entourent cette aire de repos, la lumière du jour le surprend accoudé à un arbre, il converse peureusement avec les animaux en larmes , quand la police le surprend, il s'efforçait par strangulation de ramener à défaut le corps démembré d'une autre fillette qui certes n'avait rien à voir. J'aurais pu me recouper.

La fin du monde, hélas, n'est pas la solution à tout

Jérôme Poloczek — 2010-04-20T11:10:23Z

la fin du monde...

La ﬁn du monde, hélas n'est pas la solution à tout – te féliciter de ma mort rendra écoeurante ta confiture du matin. Tu refermeras le journal. Au jardin dans la clarté. Un envahisseur d'écarté. Tu écraseras tes fraises. Plieras ta tartine et la serreras pour recueillir les fruits qui tachent – magenta, colorant. Printemps. Tendues vers le soleil, tes paupières se fermeront. Visualiseront ta carte dans l'urne électronique : il y a une barbarie qui ne s'éduque pas. Certaines prisons, il les faudrait plus sombres, plus opaques. Insonorisées, les étouffer.

2

Tu rouvriras un oeil et sur sa surface, entourée d'égratignures, une poussière déviera à droite, fuira en bas, glissera à gauche. Des points noirs suivront ces mouvements de cornée, normal : ta vue ne sera ni brûlée, ni malade. Pas comme moi. « Taré d'avance. » Tant mieux si je suis crevé.

3

Six avril septante-neuf. Tu avais un jour. Dans une chambre individuelle, une pince tenait les cheveux de ta mère : un poisson d'or, un brillant dans son oeil. Ton oncle avait offert trois orchidées. Ta famille autour du couffin. « La richesse n'est pas sale », conversaient-ils, « tant qu'elle sert un savoir-vivre. » Le beau parler, Polyclète, une fourchette à salade, la Renaissance. Brouhaha. On se mit à parler du journal. Ombre en avril. Leur havre, ils le sentaient menacé. La barbarie s'était installée en périphérie. Mon esprit venait du Moyen-âge. La fille était débile.

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Ta tante a lu l'article tout haut – comment j'avais tué ma soeur : « Dezba, 29 ans, s'est présentée avec son frère à l'hôpital Maria-Theresa. Les parents étaient en voyage. En transe et trempée de la tête aux pieds, la jeune femme récitait des versets et sur sa bouche, la spume (cette mousse formée par l'air et l'eau restée dans les poumons) indiquait une noyade. Au cours d'un exorcisme, la femme aurait en effet ingurgité des quantités astronomiques d'eau mélangée à de l'huile de graines de cumin. Auparavant, la victime avait été diagnostiquée comme dépressive, et hospitalisée durant trois mois. Tombée dans le coma, elle est décédée hier. Son frère a été interpellé. »

5

Treize ans plus tard, tu as eu treize ans. Je le sais, maintenant que je n'ai plus de corps : on t'enseignait les Croisades. D.W. Griffith. Intolerance. On te disait d'écouter et incarcéré, je peignais. Du mobilier de jardin – celui qu'on t'a légué, peut-être. Ouvriers au trou. Made in Europe. On travaillait bien. L'après-midi, j'étudiais. Une classe pour cinq. J'avais vieilli. Saisi : ma soeur n'était pas possédée. Je l'avais tuée. Comprendre torturait. J'apprenais ta langue. Parlais bien. Mon ignorance m'humiliait. Pendant que je purgeais, maintenant qu'il y a nulle part, je peux vous revoir : ton oncle et ta tante, la perle sur le lobe de ta mère. Vos mots d'esprit. Cette causerie : pour quel programme voter – des cours en prison ou, ce serait préférable, privatiser l'école ? Oui, ton collège. Une nouvelle bibliothèque. Assurer la succession.

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Après je revois la suspension de nos cours, en prison. Le mousseux dans les gobelets. Le professeur qui dit qu'il reviendra. On trinque. Réforme. Une classe pour cinq, ça coûtait cher. Trop. Je continue de peindre le matin. L'après-midi je dors. Qui a tué n'a pas à se plaindre. Je revois la prison. Odeur de voûtes. Pierres du dix-neuvième et pourtant : latrines, meurtrières, obscurité. Chemin de ronde, courtines. Eveil avant sept heures. Pour l'extérieur, le Diable m'avait marqué. Tu as eu vingt-deux ans. Expert du marché de l'Art. Marbre de Paros. Droits de succession. En deux mille un la promenade est devenue un droit, plus une obligation. Mon co-détenu sortait ; je préférais la solitude. Le silence. L'immobilité. Trop cassé pour me lever. Médicaments.

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Je sais comment s'inventent les fantômes, maintenant qu'il est trop tard : on ferme les fenêtres, coupe les ouvertures. On fait résonner les murs. On prend des pilules, on arrête et ils apparaissent. Ca avait marché avec ma soeur, ça a marché avec moi. Je la ramenais. Le professeur n'était pas revenu. Tes parents t'aidaient pour l'emprunt. A la cantine j'étais devenu un spectre : discret. La chambre pour deux ça coûtait cher, aussi, et comme j'occupais de moins en moins de place, le troisième détenu a pris le lit superposé. Moi le matelas de mousse. Eux sortaient. On peut résumer trente ans comme ça : en prison, c'est le bruit qui est le plus insupportable. Hantise. On ferme à dix-huit heures.

dans la rue...

Contre le bruit j'ai mis des boules Quiès. On éteignait. Les ombres descendaient sur le matelas. Parfois leur poids m'éveillait, je voyais combien de noirs avait la nuit. C'est là qu'était sa voix, on aurait dit une forêt. Une fois par an, je faisais ça va mais quand je suis sorti, les branchages sont restés. Parce que je suis sorti. Et les branchages pas. Je parlais mal, ma langue s'engourdissait. Dans la rue, les voisins me regardaient bizarrement. Elle vivait avec moi. Ordonnait : « Cherche ». Je l'avais ramenée. Pour qu'elle se venge. J'ai résisté. Onze jours. Elle répétait. Cherche. J'ai trouvé avant-hier. Ils étaient fiers de vendre leur grenade, des adolescents en bombers. « La goupille tient, peut-être pas le levier » – et ils rigolent. Imitant mon accent étranger : « Tu veux aller au Paradis ? »

mes yeux...

Troisième millénaire. La lune éclaire. J'ai marché cinq heures. J'entre. Mes yeux sont dans la forêt et la forêt est dans mes yeux. Sur mon ventre il n'y a que des poils. Le sombre qui a mangé ma soeur s'est dispersé partout. Je l'emmène avec moi. Il attend pour me parler. Je m'enfonce. Des fougères et des pins. Froid. Au printemps l'hiver retombe dès que le soleil ne chauffe plus, c'est pour ça. Minuit. Zéro. Noirs. La voix me parle, « avance, avance », et elle m'arrête dans la boue. Ici. Dépose le sac. La grenade dans la poche, serre. Dégoupille.

10

Jardin dans la clarté. A voté. On en mettra quatre dans ma chambre. Ta vieillesse est celle de mon crime, moins de onze mille jours. Printemps. Fraises et pain. Tu ouvres le journal, un titre : Suicidé à la grenade dans la forêt munichoise. Tu fus élevé au badminton, dans cette bibliothèque préférée à mon professeur. Les Lumières t'ont élu, maintenant on te paie. Ce que tu ne comprends pas, c'est l'humain qui, s'anéantissant, veut anéantir le monde avec lui. Celui qui déploie la violence. Explose. Détruit. Mon suicide venu des temps obscurs. Comme si mon malheur provenait du dehors. Comme si ma guérison passait par la fin du monde, tandis que « la fin du monde, hélas, n'est pas la solution à tout ». Tu refermes le journal. Plies ta tartine.

11

Tendues vers le soleil, tes paupières se ferment. Tu compatis avec les pins, leurs écorces défigurées, convoques l'Intifada, les grenades des attentats-suicide, vraiment, tu mélanges tout. Tu rouvres un oeil et sur sa surface, une poussière dévie. « Tant mieux s'il est crevé », tu répètes. Deux fois. Pourquoi m'avoir nourri onze mille jours ? J'aurais dû ne jamais naître. J'étais taré d'avance : il y a des cultures qui créent du diable, « des monstres qui restent monstres ». Au prochain scrutin, tu approuveras l'exécution par injection. Certaines prisons, les rénover serait gaspiller. Tu t'étales mais moi aussi je sais tout, maintenant que je t'entends.

12

Je sais que le diable n'existe pas. Que la dépression n'est pas une chose. Qu'entendre des voix est un symptôme. De psychose, qui pullule dans les endroits confinés. Je sais que je savais, quand j'apprenais ta langue. Puis que j'ai plongé. Avec le gobelet de mousseux. Pour quoi voter : des cours en milieu carcéral ? Privatiser l'école, oui, ce serait préférable : une nouvelle bibliothèque. Ton collège. Je portais mon prénom et démocratiquement, ton oncle, ta tante, la perle de ta mère m'ont damné – à leur suite tu t'offenses : on n'éduque pas la sauvagerie. Vois-tu que je t'épie ? élu, tu élis d'autres élus. Ceux qui portent mon prénom, tu les repousseras.

13

Le journal continuera de te distraire. Celui de ta tante rapporta le début d'une histoire. Le tien rapporte la fin. Le milieu, tu ne l'entendras pas. Le milieu était sain. Le milieu, vous l'avez amputé, mis dans un gobelet, avalé, digéré. Qui apprendra que je parlais bien, avant le gobelet ? Que l'après-midi je dormais, après ? Tu parles justice et j'entends privilège. Tu dis civilisation, j'entends service à poisson. Que j'aie revu le Diable après n'y avoir plus cru, ça t'arrange n'est-ce pas ? Serre. Dégoupille. Un envahisseur d'écarté. Les sauvages justifient les écoles privées. Les tarés d'avance justifient qu'on économise. Les économies justifient ton coffre-fort.

14

Opacifie les prisons. Scelle la psychose. Protège ta lueur. Renaissance, fourchettes à salade. Je ferai des enfants. Ils suivront ta petite fille. Petite-fille chez sa grand-mère. Icône à deux millions. Adjugé. Ecrase tes fruits. Entretiens le transat. Serre ta tartine. Fais croupir les monstres. Lèche tes doigts – magenta. Bourre les cellules. Ne les rénove pas : avec l'argent, achète d'autres fraises. Pour ton icône, achète l'école. Pour ses enfants, enceins votre jardin : le Mal restera dehors, c'est ce que tu espères. Tu parles justice et empêches le rachat. Apprends des langues et traduis en chiffres. Avale tes fraises : je n'ai plus d'appétit. Déglutis : si je ne m'étais autodétruit, je t'aurais détruit toi. Avale-les : ce Diable que tu inventes, il me fera un enfant. Mâche : quand tu seras bien gras, il détruira le tien.

La fin du monde, hélas, n'est pas la solution à tout

Sophie Palisse — 2010-04-20T10:54:24Z

La fin du monde, hélas, n'est pas la solution à tout

David Deboudt & Lise Duclaux — 2010-04-20T10:52:37Z

la fin du monde...

La ﬁn du monde, hélas n'est pas la solution à tout. A tout, à tout ? Faudrait d'abord savoir ce que ça veut dire à tout.

oui oui...

Oui oui je sais je sais. Et le monde ? C'est nous ? Rien que nous ? Tout le monde ou rien que le monde ? Je sais pas moi, la Terre, va pas chercher des poux ! Si tu crois que les poux ils ont demandé quelque chose dans tout ça ? Et les Papous ? Et tous ces poux et ces pas poux quʼon comprend même pas, qui sont là à nous regarder, qui peuvent pas bouger, qui peuvent pas parler, qui rampent, qui volent, kikittent. Qui quittent quoi ? Qui kikittent, gleuhgleuhtent ou qui pleupleutent, là tous près de nous. On les voit même pas ! Et quand on les voit, on les pince, les aplatit, les écrase du bout des pieds ou du bout des doigts. Qu'est-ce qu'ils pensent de tout ça ? Ils pensent pas.

la tégénaire...

Mais le ver de terre, l'ivrogne des bois, la carotte, la dent de lion, la tégénéraire ? La tégé quoi ? La tégénéraire, l'araignée qui vit chez toi. Elle a peur l'araignée, peur de toi, pas de la fin du monde, la ﬁn du monde elle s'en fout. Si la fin c'est la fin, alors y a plus rien, et si la fin c'est pas la fin et le monde c'est nous, ça fait du monde à la fin ! C'est sûrement pas la solution à tout. Laisse-toi aller, dissolue-toi ! Nos solutions je les connais, on sʼy tient jamais, on a toujours autre chose à faire, on chipote ou faut que ça rapporte. On en parle, on débat, on disserte, on gueule, on s'explique, on rabâche, on radote, on se met à table, on vide son sac puis on sort n'importe quoi.

4

Tiens une mouche ! Elle tourne, tourne autour, elle est comme moi, on est comme elle, toujours en mouvement, vivant.

Plus de costumes pour personne

Bertrand Pérignon — 2010-03-09T18:37:25Z

plus de...

Plus de costumes pour personne – ils ont tout remballé. Dès maintenant faut y aller comme ça. Presque à poil, ou avec pas grand chose sur le dos. Nous pouvons garder les chaussettes si nous sommes venus avec. Mais on n'interviendra pas si un autre essaie de nous les piquer. C'est comme ça. à nos risques et périls. Et on en a vu se faire plaquer au sol pour moins que ça.

2

On comprendra d'ailleurs à quel point notre société souffrait peu d'apostasie jusqu'alors dès que l'on aura évalué qui des nonnes ou des hôtesses de l'air se seront retrouvées le plus régulièrement les gencives dans la terre. J'influerais sur votre proposition en vous disant que vous serez surpris. Évidemment, la religion pose question. Dieu, c'est moins accessible paraît-il, et surtout moins dans le coup. Pourtant je n'aurais pas soupçonné que tant de nos semblables sont tourmentés par les lois de la dévotion.

3

On aurait dû construire de nouvelles églises. Des églises lounge tiens. Ç'aurait été le dernier lieu public autorisé pour les fumeurs, couverts par l'encens. On aurait diffusé une basse caramélisée à la place des orgues assourdissants. Vodka-red-bull dans les bénitiers. Un dieu himself serait apparu sur un écran plasma au lieu de l'autel, dans des couleurs éclatantes de propreté, et nous aurions pu communiquer directement avec lui au moyen d'une console interactive. On se serait tous prit un forfait croyance, chez tel ou tel opérateur de religion.

Mickey is...

On se serait vantés de ce que notre dieu aurait eu un meilleur réseau que tel autre, de ce qu'on aurait eu plus de messages gratuits ou plus de minutes de communication. à une époque comme celle-là, le transfert d'abonnement chez tel ou tel autre dieu aurait été facilité par des accords commerciaux en amont. On aurait dû, en sorte, réconcilier les dieux. Et en ajouter de nouveaux. Pour le moins, les officialiser. Genre Mickey par exemple. Genre Mickey is cool par exemple. Donald is lounge. Minnie is genre hype. Et les hôtesses de l'air pourraient aller se rhabiller face à des dévotes disnétisées.

on veut...

On veut de nouvelles nonnes. Des colorées cette fois. Sinon on brûle les églises, ou les transforme en musées. Choisissez. De nouveaux dieux ça relancerait l'économie voyez-vous. Y a plus assez de concurrence, voyez-vous, lors nous n'avons plus d'autres choix qu'entre la passion ou le désintérêt. Plus de place pour la curiosité nonchalante, ni pour la déréliction joyeuse des croyances, ni pour le retournement de veste insouciant au niveau des dogmes. Non non. Comme vous nous voyez actuellement, nous sommes obligés de revendiquer sans blêmir telle appartenance (puisqu'il nous manque la confiance) ou telle indifférence (puisque actuellement être indifférent suffit à se justifier).

6

On finira par croire que la principale erreur de la religion chrétienne fut de chasser les marchands hors du temple : notre prochain messie sera media planner orienté client. Il vendra de l'espace destiné à recevoir des messages de toute sorte. Il vendra du vent du feu et de la terre pourvu qu'on y inscrive dessus. Il vendra notre chemise. Et il nous la vendra à nous. De telle manière que nous y retournerons, réclamant toujours la même chemise que nous posséderons déjà. Pourvu qu'elle ait un message, et pourvu que ce message soit toujours le même : c'est réconfortant. Dans nos vêtements colorés, nous ne cesserons jamais d'être clients chez dieu.

7

Mais bien avant ça, vous nous avez surpris vulgairement sûrs de nous-mêmes, bien installés dans nos chaussures sur mesure puisque nous sommes uniques. Comme on nous refusait des églises adéquates, nous nous étions soi-disant débarrassés des dieux, par excès de confiance en nos godillots. Et vous nous avez demandé de les retirer, ces chaussures. De retourner aux pieds. De ne pas nous soustraire aux aspérités du sol en tant que bons plantigrades. Vous nous avez dit que le sacré n'était séparé de nous que d'une mince feuille de cuir, et nous avons paniqué. Nous nous sommes confectionné de plus grosses chaussures réputées tout terrain, en ayant l'apparence. Nous avons tenté de protéger nos familles, les déplaçant dans de solides voitures réputées tout terrain, nos bébés dans de solides poussettes tout autant réputées tout terrain.

8

Nos familles n'en sont pas devenues plus solides, n'en ont pas même eu l'apparence. Nous n'avons jamais cessé de paniquer. Alors nous voilà marchant nu-pieds, mais marchant tout de même. Y'en aurait-il pour déplorer d'être redevenus simples piétons ?

Plus de costumes pour personne

Edith Azam — 2010-03-09T18:37:21Z

plus de...

Plus de costumes pour personne.

Comment tu danses,
Comment tu danses, toi...
Dans les vapeurs-alcool,
Dans les vapeurs bleutées...
Oh ma Beauté,
Ma Beauté-Belle,
Quand je te vois danser,
Un battement de cœur,
Un seul :
Nous sépare...
Je le comprends bien sûr,
Mais je ne bouge pas ...

2

Tes lèvres-papillons :
Ca m'araigne le sang.
Lentement, lentement,
Tout en papillonades,
Tes papillons-poison
Me vident la mémoire.

3

Vapeurs alcool et cigarettes,
Tes yeux,
Tes yeux et moi :
Plus fou que fou,
Dans ton regard je vois la mort :
J'en meurs depuis l'éternité.
Oh ma Beauté, mon Assassine,
Ma folie te fait meurtrière...

4

Ma Beauté-Belle,
Ma Beauté,
Tes bras la danse,
Et dans ma tête la mémoire...
L'alcool le sang la cigarette,
Ma mémoire se vide, entière,
Et je me perds...
Oui je perds pieds pour approcher...
Tourmenté tourmenté.
Ton corps, ton front tes lèvres pâles...
Tes lèvres me font trop de sang...
Ta peau.
Ta peau et mille démons fous
Qui me fouettent dans la poitrine.
Dedans moi un vent sec :
Mon désir.

j'aurais pu...

Et toi dans ton sourire
Tu te dis sûrement,
Que j'aurais pu me recouper ,
Que...
Tu voudrais que je pleure ?
On n'émeut pas les chiens.
La beauté ma Chérie ;
Plus de costume non : pour personne ;
La beauté ?
Ca me rend violent.
Tu es ma tentation suprême.
Je me ferai ton dévoreur...

6

Tes yeux tes hanches :
Ca me coupe !
Ton corps...
Ton corps me fait que le mien parle.
Fou !
Fou !
Et dans ma tête ton fantôme,
Ton fantôme attablé
Dévore ma mémoire.
Fou !
Fou !
Comment tu danses,
Comment tu danses, toi...

7

Et moi,
En solitaire,
à me crever les yeux de toi,
à me faire plus chien
Qu'un chien qui ronge un os.

8

Ma Beauté, ma beauté,
Ma Poisonne-Assassine,
Tu me hantes m'obsèdes
Dans moi, d'un seul regard,
Tu me fais tout craquer.
Chtac !
Je hurle :
Animal,
Je hurle un hurlement
Que la vie même empêche.
Je ravale mon cri :
Bestial,
Mais tu me brûles entier :
Tu me tues ma Beauté...

9

Tu souris, tu souris,
Et ça me pulvérise.
Il ne faut pas sourire.
Non !
Ce sourire-là,
Il ne faut surtout pas
Que je le dévisage.
Il faut me laisser mécanique,
Il ne faut pas que dedans moi :
Ca se dé-solitaire.

10

Tes hanches,
Tes paupières,
J'étais juste à m'appartenir,
Tes lèvres ton visage,
Ton sourire et soudain :
Je n'appartiens plus à rien.
Tu me fais moi :
Pire qu'un chien.

11

Comment tu danses, toi,
Comment toi,
Tu plantes talons,
Et que ça m'aiguille la tête
Jusqu'à m'en percer la mémoire.
J'ai ton araignée dans le sang,
Ton Araignée-Beauté
Qui me croise les os :
Jusqu'à les tordre.

12

Et toi... Toi,
Tu danses, toi...
Tue Papillon !
Dans tes cheveux dorés...
Tue ! Tue ! Tue Papillon !v Les volutes bleutées...
Et moi je me répète...
Tes mains dans la musique....
Dans ma tête je hurle :
Tue ! Tue ! Tue !
Crève le Papillon
Avant qu'il ne te bouffe
Te ronge la cervelle...

13

Et toi,
Toi tes yeux...
Tes yeux toi ma Beauté,
Ils me creusent le cœur :
Jusqu'à le fendre.

14

Tu ne vois rien,
Tu ne vois rien,
Tu ne vois rien de ton sourire :
Comment c'est qu'il se fait cruel,
Comment ta langue parfois elle passe :
Len-te-ment-sur-ta-bou-che
Ta langue croque-sel,
Tes lèvres me font le poison...
Tout en dansant :
Tu m'assassines.
Croque et sel la mémoire,
Ca me ronge partout.

15

Avant ?
Avant j'avais la mort tranquille,
Ma solitude, mon poème...
Mais tu me fais,
Je vois ton sourire,
Oh tes mains,
Tes mains tes caresses,
Te regarder danser :
ça me dévaste la poitrine...

je voudrais me...

Tes lèvres ton sourire,
Ta langue lentement...
Oh...
Moi ?

Je voudrais me languer à toi...

Oh ma Beauté,
Ma Beauté Belle,
Ma Belle Beauté,
Bellement Belle,
Je t'ai laissée venir :
Me suis vu disparaître :
Dans ton poison, Beauté.

17

Ce que je vis,
C'est infernal,
Sais-tu comment l'on meurt
Ma Poisonne-Assassine,
Sais-tu comment l'on meurt
à crever de désir ?
Comment tes yeux,
Comment tes lèvres,
Comment dans ta chair,
Tout est bon...
Comment dans un éclair,
Volute d'un regard,
Comment tout toi,
Toi ça me taille :
A me damner.

18

Pire qu'un chien !
Pire qu'un chien !
Avec ce vent sec, mon désir,
à m'en exploser les mâchoires !
Pire qu'un chien,
Pire qu'un chien !
Et toi Papillon,
Tu danses.

19

Sais-tu comment l'insupportable
Quand mon squelette tellement fort,
Tellement,
Jusqu'à la fissure,
Devant mes mains tremblantes
Et tout mon corps en fièvre,
En convulsions de toi
Parce que trop remplit de désir ?
Tu souris, tu souris,
Et moi honteux,
à ravaler ma bave
Derrière mes babines.

20

Et moi ?
Moi immobile,
Avec ce corps en hurlement,
Avec ton Papillon dans le sang
Et qui me fait sauter la tête ;
Et qui engloutit ma mémoire,
Mes certitudes,
Et qui j'étais.

21

Tu danses ma Beauté,
La tête penchée,
Tu souris,
Avec la grâce et l'insouciance...
Tu danses, toi :
Moi :
Je tétanise.
J'ai la respiration convulsive,
J'ai la respiration :
Au couteau.

22

Battements d'ailes papillon
Me cisaillent les alvéoles.
Dans ma chair,
Je te regarde,
Dans ma chair :
Ma chair se liquide,
Et mon désir,
J'en deviens fou !
Pire qu'un animal :
Boursouflé.
Tu m'étouffes,
Assassine !

23

Dans ma folie je crois,
Oui,
Parfois j'ose le croire,
Que tu vas approcher.
J'ai croisé tes lèvres ton sourire,
Ton corps ta langue :
Tout pour moi.
Poison !
Poison !
Tu me grignotes la cervelle...
Tu me fais,
D'un regard,
Mille trous dans la peau.

24

Volutes d'alcool et bleutées,
Comment tu danses toi,
Comment tu danses sur mes reins !
Et hoquetant comme un malade,
Fébrile,
Je ne trouve plus d'air
Dans mes poumons :
Fossilisés.
Comment toi, tes talons,
Parfaitement dans l'axe,
Me perforent le cœur.

25

Il ne faut pas, non,
Il ne faut pas :
Surtout ne pas perdre contrôle.
Respirer,
Respirer,
Regarder :
Mes pieds mes chaussettes.
Respirer,
Respirer,
Non ! Non !
Ne pas
Lever la tête !
Ne pas
Te regarder !

26

Ne pas te regarder ?
Oh...non, non ma Beauté,
Ma si Beauté tellement Belle,
Ma ... Ma... Oh...
Tellement Belle, Oh...
Baisser les yeux,
Baisser les yeux..
Baisser les yeux ?
Oh... non...
Non... non...
Je ne peux pas...

27

Respirer,
Respirer,
Mais trop tard j'ai la fièvre,
Le battement
Le battement...
Oh...
Oh mon Amour,
Oh mon Amour tes lèvres
Tes lèvres je t'en prie...
Oui je t'en prie,
Fais moi l'amour...
Fais-moi venir dans tout ton corps...
Ton corps oui , oh...
Oh... Oh... oui ma Beauté...
Oh... ton corps ton souffle...

28

Tiens-moi dans tes bras,
Prends-moi,
Viens, viens...
Oh ma beauté...
Oh...
Oh ta peau...
Ma Belle Beauté tes caresses,
Caresse-moi,
Oui oui j'aime...
Caresse-moi Beauté...
Oh... Oh...
Oh ma Beauté,v Ma Belle Beauté :
Orgasmique.

29

Cent mille corbeaux noirs
Tournent dans ma poitrine.
Tu souris, les nuées,
Vapeurs d'alcool et cigarettes,
Moi, moi :
Pire qu'un chien,
Fou ! Fou ! Fou !

Respirer,
Respirer :

30

Soudain.
Respirer ne sert plus à rien.

Ton talon ma Beauté,
Fracasse
Ma solitude...

Plus de costume non...

Je m'approche de toi,
Et tu souris toujours,
Volutes bleues, les cigarettes...

31

Les yeux mi-clos,
Tu souris.
Tes lèvres pâlent ma mémoire...

La courbe de ton cou...
Le bijou dans le creux...
Mes mains jusqu'à ton cou...

Les petits osselets :
Cric crac...

32

Les petits osselets,
Tout déboîté ton cou,
Déboîté tout pareil
à comment dans tout moi
Tu m'as tout saccagé.

J'ai dévoré ton Diable...
Ravalé mon sec...

Je t'ai faite,
Mon Assassine,
Ton battement :
Crever le cœur...

33

Je n'ai plus de désir...

Cric crac :
Tuée, Beauté...

Plus de costumes pour personne

Xabi Molia — 2010-03-09T18:37:17Z

plus de...

Plus de costumes pour personne – plus de perruques, plus de secrets. C'est l'avantage avec les fins du monde : on se découvre un peu.
On peut crier, aussi. Hurler des insanités. Insulter ses voisins. Prétendre. On peut prétendre ce qu'on veut. En revanche, il n'est pas vrai qu'on change.
Je l'avais cru, pendant ma première fin du monde. J'espérais devenir une espèce d'homme nouveau. Un homme avec une morale et des résolutions. Avec des options à défendre, un projet pour l'humanité peut-être.
Je suis allé sur le balcon. J'ai attendu qu'une pensée me vienne.

2

La ville achevait de brûler. Des bouillons de fumée noire remuaient dans le ciel. J'ai réfléchi à ce que cela voulait dire, et puis j'ai vite abandonné.
Dans un tas de gravats, j'ai retrouvé mon ex-femme, mais elle n'a pas voulu de moi. J'ai promis que j'avais changé. Que je me soumettais à un régime strict. Que j'avais pris conscience du prix de notre amour. J'ai prononcé les mots « famille » et « droit chemin », le mot « rénovation » aussi. Elle a bien vu que je mentais.

dans la rue.../oui oui...

J'ai essayé d'apprendre des techniques nouvelles, des ruses de survivant, des noms de plantes et des recettes macrobiotiques.
Dans la rue, les voisins me regardaient bizarrement.
— Vous pourriez au moins vous rhabiller, ils m'ont dit. Ce n'est pas parce qu'on est finis qu'il faut se croire dispensé de tout.
— Oui oui je sais je sais , j'ai répondu, mais qu'est-ce que vous voulez.
— On fait tous des efforts. Reprenez-vous mon vieux.

la fin du monde...

Je suis retourné chez moi. J'ai vaqué à mes petites affaires. Beaucoup dormi. Ruminé des pensées absentes.
J'ai attendu, comme les autres, le prochain cataclysme et la prochaine fin. Avec toujours un peu d'espoir, je ne peux pas le nier. Et pourtant. À part les ruines et la brume jaune, qui rampe sur l'horizon, rien ne change vraiment. La fin du monde, hélas, n'est pas la solution à tout.

Plus de costumes pour personne

Carl Roosens — 2010-03-09T18:37:15Z

plus de...

Plus de costumes pour personne – les déguisements sont fondus direct dans la peau.
Le résultat final dépendra de la pièce dans laquelle tu te trouves. Pour rester vivant, il faut rouler-bouler aux quatre angles de l'appartement.
Dans un salon tu peux très facilement te faire une combinaison en cuir, lino, bois brûlé, et comme casque le squelette en métal d'un abat-jour ou le boîtier fondu d'un téléviseur. Bref, dans un pur style tupperware robocop rococo.
Dans une cuisine tu peux t'habiller d'une carcasse en céramique, remplacer tes os par des pieds de chaise en inox et si tu fais un détour par la salle de bain, confectionne toi une cape en carpette mauve à floches, style cowboy gay déglingué.

2

C'est ça le carnaval des grands brûlés.

Juste après il faut s'appuyer sur rien, sinon tout s'arrache et il faut retourner au feu.
Alors essaie de rester debout, avec la douleur on tangue un peu.
Après une heure ou deux dans la braise, tu sors le visage nouveau.
Ton corps a fusionné avec les objets que tu possèdes.
Tu es devenu une grosse boule de confort.

C'était ce matin, je n'avais plus faim mais je me suis quand-même grillé les deux dernières croûtes au fond du sac à pain et elles ont pris feu dans le toasteur, les deux petites connes.
La flamme a commencé à lécher mes couilles.

3

J'avais pas mal, juste l'impression en la regardant qu'elle les enveloppait d'une écharpe multicolore.
J'l'ai laissé me tricoter un slip.
J'étais là, très tranquille, c'était pas désagréable.
Ceux qui hurlent et se débattent ne laissent derrière eux qu'un sac à merde et une vieille chair de poule cramoisie sur tapis plein.
J'en connais aussi qui ont disparu à rester trop long-temps au feu. Ils voulaient le costume trois pièces et les retouches aux manches et aux chevilles, trop habillés qu'ils voulaient.
Du feu, il faut s'en extirper juste après qu'il nous ait passé le pull, juste avant qu'il nous tricotte le col à la gorge.

4

Ce matin, avant le toaster, elle m'a raconté son rêve avant de partir au turbin.
Nous vivons dans les douches, plus on vit dans cet endroit, plus on devient mou. Elle s'échappe par la porte qui est ouverte, mais très vite on la retrouve et on la ramène, impossible d'échapper à cet endroit, à cette douche dans laquel on vit. Partout à l' extérieur il y a des caméras, on nous surveille, alors on devient mou.

des lapins sages...

Roulé-boulé dans les escaliers qui s'écroulent, je scalpe sur mon passage ce qui reste de carpette.
Je passe à travers des appartements, des objets de gens que je ne connais pas me collent à la peau, [des lapins sages sur mes épaules] , je leur taille au passage des trainings en métal à capuche tefal.
Comme une boule de flipper qui roule qui roule je sors au grand air, le refroidissement fissure la coque de mon nouveau corps, les lapins ont morflé.

je suis heureux...

Il y en a un à moitié pelé qui balance sa peau sous mon nez.
Je commence à violemment éternuer.
Saloperie d'allergie.
Un autre me coiffe d'une petite mèche blanche stupide et me gâche la vue à moitié.

Le paysage a recraché tout ce qui a pu exister.
Plus rien à voir.
Tout est calciné, dégagé.
Je suis heureux, c'est plus simple.
Parce qu'avant, j'avais rien compris à rien.

7

Là devant moi, quelques boules remuent mollement. C'est un peu bête comme paysage, c'est un peu comme ces moches peintures de Dali, en plus beau.

Je me balance d'avant en arrière, d'arrière en avant, je roule prudemment en évitant les ornières vers le beau soleil, il est toujours là lui, j'y vais en éternuant, un peu stressé comme à un premier rendez-vous galant, je me demande bien de quoi je vais causer aux autres boules vu qu'il n'y a plus grand chose à dire.

Plus de costumes pour personne

Nicolas Robel — 2010-01-24T18:04:44Z